Parte II: El fango al pecho


El peyorativo no viene ni del griego, ni del latín. Viene de un cubanismo de Miami, según tengo entendido. A un primo, los estibadores de Acopio le apodan el mejicano. ¿Por qué? –indago, y me dicen que, mejicanos, son los que cobran el salario, se van de juerga, y solo regresan cuando se les vacía el bolsillo.

Vaya si es alta la autoestima de estos cubanoamericanos, que increpan a los hijos de Moctezuma, y declaran la incapacidad de éstos para progresar en el mundo civilizado. ¿Será verdad, o será vox pópuli?

Entonces mejicano es también un socito del barrio, uno de Guantánamo. De una comunidad sin agua corriente que se abastece de un río turbio. Usted llega a la barraca a donde se hacina acá con hermanos y primos de paso, y lo más seguro es que se le monte el espíritus del Padre Las Casas. Y allá va a darle una luz, tal y más cual negocio, para que salgas adelante. ¿Qué no tienes capital? aquí está, no invente escusas, que no se diga que nosotros los blancos habaneros. Pero, a la hora de resumir, el nagüe agarra todo el capital que acumuló se larga al terruño, y ya de vuelta, con una mano alante y otra atrás, con la mayor candidez, nos confiesa que cada día estrenó una camiseta y que de cerveza de pipa nada, de botella todo el tiempo, para que no se diga que vino a La Habana a pasar hambre.

Ahora con dos mujeres preñadas, una aquí y la otra allá, a nuestro guilleniano negro bembón no le quita el sueño el trabajo que pasarán sus futuros hijos. Ahí está feliz con su nuevo mote de semental, sin coger lucha, como si de él no dependiera. Y uno acaba riéndole la gracia y pagándole la cerveza. Uno, como gallego bobo, acaba sucumbiendo a su carismático argumento de negrito vernáculo, dándole otra oportunidad a sabiendas de que tampoco la aprovechará, a sabiendas que volverá a hacer como los mejicanos de la vox pópuli.

No obstante, a nuestro Vito Manué que no habla bien ni el español, no le faltarán filólogos que hablen por él en la alta academia, como no le faltan socitos emprendedores que le paguen la cerveza. No le faltarán sociólogos que denuncien la marginalidad a que lo condena la sociedad, ni le faltarán antropólogos que lo justifiquen alegando injusticias históricas.

Y mientras tanto, la solución al problema de los niños que vendrán, o sea la solución al futuro, se diluirá en una torre de Babel que, como castillo laberinto Kafkiano, no sacará nada en concreto. Demasiado fragmentado el pensamiento posmoderno. Demasiada la distancia entre lo real y lo abstracto, entre quien pone la idea, y quien pone el dinero para su realización. Demasiada distancia entre el idealista que piensa y luego existe, y el emprendedor que, pasándole por encima al que sea, hace de un kópek un rublo*.

Idealista y emprendedor seguirán líneas paralelas que no convergerán. Al menos, por el momento. Para el criador matador de puercos, el intelectual seguirá siendo un desfasado de la realidad incapaz de mantenerse a sí mismo. Otro parásito social como nuestro mejicano caribeño. Para el intelectual, nuestro mejicano seguirá siendo la víctima del carnicero sin escrúpulos, un incivil con alma y cerebro tan grande como el de los animales que sacrifica.

Y en el medio de ambos nuestro guilleniano mejicano negro bembón, en buenas con Dios y con el diablo, inspirando la pluma del intelectual, y bebiendo cerveza de botella a cuenta del bolsillo del emprendedor.

*fragmento de Los Hermanos Karamázov de Dostoievski: “Tú –me dijo hoy- ocúpate mejor en la conquista de los derechos civiles o afánate para que no suba el precio de la carne; con eso demostrarás estar más cerca de amar a la humanidad que con todas tus filosofías”. A lo que yo le repliqué “Pero tú –le dije- sin Dios, harás por subir el precio a la carne en cuanto tengas ocasión, atento solo a hacer un rublo de un kópek”.

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